Échenle agua a los muertos

La feria

2011-08-28T14:15:00.000-03:00

En el cruce de dos calles

hay un viejo recostado

sobre el asfalto.

Se abriga con un gorro

negro y una frazada.

Es domingo y en esas calles

hay una feria de libros

usados y objetos que

una vez funcionaron.

Un policía le ofreció

llevarlo al Hospital

Maciel, pero el viejo

alegó haberse ido de ahí

esa misma mañana.

Por una de las calles

se acerca un hombre.

Para trasladar al viejo

trae una tabla con ruedas

que él mismo construyó

y que usa para cargar

sus cajones de verdura.

Enrique Morasca, 2008

Es verano

2011-08-27T01:13:00.001-03:00

Estoy en un valle del norte de mi país.

Naturalmente es verano y me circundan

verdes montañas apacibles.

Sentado en el pasto, semidesnudo al sol

animado por un aliento vegetal

observo que estoy a la misma distancia

de todos los puntos e instantes del horizonte circular.

Y nadie a mi lado para desmentir

que éste es el centro subjetivo de algo,

de algo más grande que nosotros.

Joaquín Giannuzzi, Un arte callado

Un rápido golpe de mano contra la avispa

2011-07-06T19:37:00.004-03:00

Un rápido golpe de mano contra la avispa

ocupada en el centro dorado de la dalia roja

haciendo su trabajo

y disparó volando enloquecida

con insensatos giros hacia el cielo.

En este imbécil desatino

quise experimentar un conflicto

en el ciclo de la fecundación.

Pero el jardín siguió allí, colmado

de orden y luz, atendiendo

a la hirviente vida gestándose en sus raíces

la certeza de un universo continuo

con sus dalias rojas erguidas

sobre finos tallos articulados,

esperando el regreso de la avispa

recuperada de su sobresalto contra natura.

Joaquín Giannuzzi, Un arte callado

Gallo

2010-03-19T13:03:00.002-03:00

Gigantes
y cabezas de gigantes
que tocan el cielo
se reflejan
en las miradas del gallo.

Frotándonos los ojos
con su cresta
veremos
cosas horribles
y espantosas.

Alberto Girri, Propiedades de la magia, 1959

Las nubes

2010-03-06T14:10:00.002-03:00

arrojado en mi cama
miraba yo pasar las nubes
admiraba sus maneras de abrirse
cambiar de forma ofrecer su interior

no eran las nubes
era el vidrio de mi ventana
en cuya idiosincrasia no está dejarse ver
él mostraba
con la excusa de las nubes
su interior los giros de su pasta natal

no era el vidrio
era la luz en mis ojos
pues al cerrarlos vi en la oscuridad
un cuadrado verde como todo recuerdo
de mi ventana

tampoco eran mis ojos
lo vi mientras caía dormido

tiempo después
al despertar
una paloma en la cornisa
tornasolaba su cuello

César Fernández Moreno, Los aeropuertos, 1967

La rosa

2009-06-09T20:59:00.005-03:00

Apréndele a esta rosa que está ahí
y piensa pensamiento con 7
pétalos desafinados, vino
de Grecia, olió a Píndaro y Píndaro
la olió entre las 10.000 abejas
que perdimos en el parto.
Ahí ciega
la rosa.

Gonzalo Rojas

Los caballos

2009-06-07T16:41:00.001-03:00

Los caballos soportaron
el peso de la historia
hasta que fue creado
el motor de combustión interna.
Ahora, cada vez que nacen
titubean y se demoran ante la luz
creyendo haber irrumpido
en un mundo equivocado.

Joaquín Giannuzzi, Un arte callado

Gato gris muerto

2009-06-06T13:47:00.003-03:00

Brujos enseñaron que los gatos
pueden alojar almas humanas.

Figura empapada del asfalto o vuelto hacia las nubes,
eres el muerto más perfecto que yo he visto.
Pero cómo descubrir en la vigilia que te llega,
ya indiferente a cualquier invocación,
tu realidad verdadera de hijo del demonio,
de locatario esbelto de almas,
que estableció para tu antepasado africano
la voluntad miedosa de los clanes familiares,
y confirmó la impar justicia de la magia.

Pronto vendrán hasta tu cuerpo abandonado
ladrones de velas,
y robarán las tibias, su recatada médula.
Porque es sabido que cuando tales huesos despierten
despertarán las almas en ellos internadas,
y en un pueblo lejano y caníbal,
hombres que trabajaban y tenían amores,
instantáneamente se convierten en estatuas.

Brujos enseñaron que los gatos
pueden alojar almas humanas,
y arañar si quieren, el corazón del huésped.

Alberto Girri, Coronación de la espera, 1947

Amén

2009-05-16T18:58:00.001-03:00

Que te acoja la muerte
con todos tus sueños intactos.
Al retorno de una furiosa adolescencia,
al comienzo de las vacaciones que nunca te dieron,
te distinguirá la muerte con su primer aviso.
Te abrirá los ojos a sus grandes aguas,
te iniciará en su constante brisa de otro mundo.
La muerte se confundirá con tus sueños
y en ellos reconocerá los signos
que antaño fuera dejando,
como un cazador que a su regreso
reconoce sus marcas en la brecha.

Álvaro Mutis, Los trabajos perdidos, 1965

Aquí el error

2009-04-06T14:24:00.000-03:00

La escarcha bajo el vidrio de la ventana
se acumula formando una especie de cordillera.
Sin saber por qué, estoy seguro
que no la esculpe el azar
sino la ley del viento invernal: otro secreto
de la naturaleza
cuyo único error es mi propia existencia.

Joaquín Giannuzzi, Un arte callado

Sueño del fraile (en "La mansión de Araucaíma")

2009-03-08T20:50:00.005-02:00

Transitaba por un corredor y al cruzar una puerta volvía a transitar el mismo corredor con algunos breves detalles que lo hacían distinto. Pensaba que el corredor anterior lo había soñado y que éste sí era real. Volvía a trasponer una puerta y entraba a otro corredor con nuevos detalles que lo distinguían del anterior y entonces pensaba que aquél también era soñado y éste era real. Así sucesivamente cruzaba nuevas puertas que lo llevaban a corredores, cada uno de los cuales era para él, en el momento de transitarlo, el único existente. Ascendió brevemente a la vigilia y pensó: "También ésta puede ser una forma de rezar el rosario".

Álvaro Mutis, La mansión de Araucaíma, 1973

Tu barrio

2009-02-25T11:40:00.000-02:00

ningún barrio conozco tan bien como el tuyo
transparentes farmacias abarrotadas
festivas casas de electricidad
cafés exultantes de teléfonos
para hacerte bajar en seguida
tomemos un café querés
en la mesa que da sobre la esquina
al buzón al jovial lustrabotas

y tu puerta experta en despedidas
chófer la casa de columnas
y pasillos oscuros que tras llaves y llaves
desembocan en tu habitación
capital de tu barrio
saltaban arcos de tu desnudez

ahora no estás
quién vive allí
cualquiera
qué barrio te envuelve ahora
como luz de tu cuerpo.

César Fernández Moreno, Los aeropuertos, 1967

En la noche un ruido de agua...

2009-02-14T14:58:00.000-02:00

En la noche un ruido de agua.
¿Ruido? Escuchad el canto.
El agua choca contra el sauce caído
y deshace bajo la luna toda su red melódica:
canta un triunfo sereno e iluminado,
sola, toda la noche, sola,
por entre el follaje abatido.
¿Canta un triunfo o es la queja
agreste por la gracia vencida
que en ella se miraba o temblaba en el día?
Ah, es triunfo y es queja pero por momentos
cobra tal serenidad que ya no tiene de nuestros sentimientos,
y es un canto de pájaro nocturno
que sale del río para encantar la soledad
hasta que ésta al Este palidece y se franja...

Juan L. Ortiz, La rama hacia el este, 1940

Tristes metales

2009-02-09T22:35:00.000-02:00

Madre: quiero olvidar
esta creencia sin descanso. Nadie
ha visto un corazón habitado:
¿por qué este pensamiento irreparable,
esta creencia sin descanso?

Estar desesperado,
estar químicamente desesperado,
no es un destino ni una verdad.
Es horrible y sencillo
y más que la muerte. Madre:
dame tus manos, lava
mi corazón, haz algo.

Antonio Gamoneda, 1959-1960

Pedí ser tu ayudante

2009-02-05T18:16:00.000-02:00

Pedí ser tu ayudante
en los bosques de alisos
cuando me describiste tu trabajo.

(En las maniobras básicas
te arrodillabas junto al árbol
lo horadabas
buscando el centro).

Lo que he aprendido,
lo que me relatabas
y precedía cada uno de nuestros pasos
probablemente lo olvide mañana.
Yo buscaba la excusa
para también cumplir el gesto:
arrodillarme junto al tronco
recorrer con la mano la corteza
herirla imaginando
su médula vinosa
su terca soledad.

Javier Foguet, La tumba de los viajes, 2006

Nota

2008-09-27T23:49:00.001-03:00

No te conozco y no me conoces
pero he dormido en tu cocina de piedra
al resguardo del hielo y de la niebla
y he quemado un poco de la reserva
de yareta (el único combustible
de que dispones a esta altura, lo sé)
y todavía mi ropa está impregnada
con su humo resinoso y tampoco
me perdono no haber tenido una ginebra
para dejarte bajo el techo tiznado
para las noches apenas más cálidoas
y hondas que te tendrán aquí, de nuevo,
junto al olor de los pastos
y el goteo más decidido y saludable
de la vega.
Como me ha recomendado la gente
que me indicó tu puesto, he terminado
de apagar los tizones ahogándolos
con su propia ceniza y un poco de agua
que no se congeló durante la noche.

Javier Foguet, La tumba de los viajes, 2006

El regalo

2008-09-26T00:12:00.000-03:00

Es cierto que a los quince años
quise ser marinero,
pero recién a los treinta y seis
fui empujado hacia el mar,
y cumplí los treinta y siete
no en el mar sino entre cerros,
y Dios me regaló de cumpleaños
una mañana de mirar el agua
en el medio de un río,
y nunca vi un regalo igual de cumpleaños,
tanta luz, tanta piedra y agua, tanto ruido...

Héctor Viel Temperley, Plaza Batallón 40, 1971

Señor...

2008-09-19T00:25:00.001-03:00

He sido, tal vez, una rama de árbol,

una sombra de pájaro,

el reflejo de un río...

Señor,
esta mañana tengo
los párpados frescos como hojas,
las pupilas tan limpias como de agua,
un cristal en la voz como de pájaro,
la piel toda mojada de rocío,
y en las venas,
en vez de sangre,
una dulce corriente vegetal.

Señor,
esta mañana tengo
los párpados iguales que hojas nuevas,
y temblorosa de oros,
abierta y pura como el cielo el alma.

Juan L. Ortiz, El agua y la noche

The Hunters in the Snow

2008-09-12T01:04:00.000-03:00

The over-all picture is winter
icy mountains
in the background the return

from the hunt it is toward evening
from the left
sturdy hunters lead in

their pack the inn-sign
hanging from a
broken hinge is a stag a crucifix

between his antlers the cold
inn yard is
deserted but for a huge bonfire

that flares wind-driven tended by
women who cluster
about it to the right beyond

the hill is pattern of skaters
Brueghel the painter
concerned with it all has chosen

a winter-struck bush for his
foreground to
complete the picture.

William Carlos Williams, Pictures from Brueghel and Other Poems, 1962

El botánico

2008-09-05T17:54:00.003-03:00

y aquí el francés Bonpland botánico

buscaba asclepias lirolensis

o chinchonas acaridesas

encontró en cambio las ignotas

caras o rostros del amor

a la india Nunu de los zambos

junto a la boca del Orinoco

durmió al cuidado del peligro

comía arroz yucas hormigas

plátanos y manjar de mono

mirándose en los cocodrilos

en el silbido de las boas

en el rugido de los tigres

mientras se alzaban los temores

como hogueras nunca apagadas

a la calor de esas hogueras

aquí el francés Bonpland botánico

entró en las dulces partes de Nunu

mientras giraban en la noche

las catedrales medievales

toda la rue du chat qui péche

como planetas instantáneos

apagándose en la mitad

entre los pechos de la Nunu

que hablaban sus idiomas suaves

más poderosos que la selva

más bellos que los tigres en

la luz violeta de su vientre

o que los cocodrilos bocas

del Orinoco padre o río

o que las boas onduladas

como olitas del Sena gris

temió amó a Nunu comió mono

con su levita directorio

tuvo 15 días de miel

y cuando alguno robó a la india

(no por deseo de su carne

o de sus partes destinadas

al amor puro y duro y otro

sino para hacerlas volver

a la desencadenada

selva o sacarlas del amor

para otro mundo como es

o amor es de otro mundo o es

otro mundo directamente)

Bonpland decía al rededor:

"hermano cocodrilo di

dónde está Nunu la dulzona

de varios pechos a saber:

el que te da leche de amor

el que te apaga la maldad

el que te viste contra el miedo

el que se tiembla en la caída

porque no sabe si te alzará"

o al tigre de rayas de rey:

"dónde está Nunu, tigre tigre

ahora salido de mi sangre"

o a la boa: "cómo está Nunu

la de la luna en la rodilla"

la de la luna en la rodilla

se la llevaron y Bonpland

no quiso saber más de estrellas

o de misterios de la mar

o de volcanes encendidos

o de plantas quietas en sí

y aunque se fue del Orinoco

de sus herrumbres suaves verdes

y aunque lo amó la emperatriz

(la Josefina de Napoleón)

y aunque ella eligió sus brazos

para morirse de una vez

aquí volvió el Bonpland a Nunu

y nunca jamás la encontró

pero comía yucas hormigas

arroz manjar de mono plátanos

y bebía aguas del Orinoco

como quien come a una mujer

como quien bebe a una mujer

y esta es la historia de Bonpland

clasificó muchas plantitas

del continente americano

pero él vivía en Nunu. oh Nunu .

la de la luna en la rodilla

la de varios pechos de amor

la de planetas apagados

como la rue du chat qui péche

volando abriendo su mitad

para el francés que la quería

como jardín oh Nunu. oh Nunu

como la noche Nunu Nunu.

Juan Gelman

El nadador

2008-07-27T21:34:00.001-03:00

Soy el nadador, Señor, soy el hombre que nada.
Soy el hombre que quiere ser aguada
para beber tus lluvias
con la piel de su pecho.
Soy el nadador, Señor, bota sin pierna bajo el cielo
para tus lluvias mansas,
para tus fuertes lluvias,
para todas tus aguas.
Las aguas como longas de una piel infinita,
las aguas libres y las de los lagos,
que no son más que cielos arrastrados
por tus caídos ángeles.

Soy el nadador, Señor, soy el hombre que nada.
Tuyo es mi cuerpo, que hasta en las más bajas
aguas de los arroyos
se sostiene vibrante,
como en medio del aire.
Mi cuerpo que se hunde
en transparentes ríos
y va soltando en ellos
su aliento, lentamente,
dándoselo a aspirar
a la corriente.

Soy el nadador, Señor, soy el hombre que nada
hasta las lluvias
de su infancia,
que a las tardes crecían
entre sus piernas salpicadas
como alto y limpio pajonal que aislaba
las casonas
y desde sus paredes
celestes se ensanchaba.

Soy el nadador, Señor, soy el hombre que nada
por la memoria de las aguas
hasta donde su pecho
recuerda las pisadas,
como marcas de luz, de tus sandalias.

Y recuerda los días cuando el cielo
rodaba hasta los ríos como un viento
y hacía al agua tan azul que el hombre
entraba en ella y respiraba.
Soy el hombre que nada hasta los cielos
con sus largas miradas.

Soy el nadador, Señor, sólo el hombre que nada.
Gracias doy a tus aguas porque en ellas
mis brazos todavía
hacen ruido de alas.

Héctor Viel Temperley, 1967

los jóvenes fotocopiadores

2008-06-06T19:43:00.000-03:00

los jóvenes fotocopiadores
tienen quemados los ojos
de tanto fotocopiar
el original de sus almas
ya se perdió hace rato
entre papeles ajenos

cuando los jóvenes fotocopiadores
salen de su trabajo
ya todos los negocios han cerrado
los jóvenes mozos
baldean con displicencia
el piso de los viejos bares
resbalando en su propio arte

los jóvenes fotocopiadores
han invertido todos sus sueldos
en la adquisición de perros lazarillos
andan por esas calles
los jóvenes fotocopiadores
tienen planeado reducir el plano de la ciudad
para pisarlo como una cucaracha

Rodolfo Edwards, Culo criollo, 1999

El espinillo

2008-06-01T01:36:00.003-03:00

Es muy pequeña la sombra del espinillo. Muy pequeño su abrigo. Sus ramas, retorcidas, dirigen su rechazo a todos los vientos, al cielo, a los paseantes del camino.

Inhóspito, no sabe sonreír a la mañana que llega y en la noche sólo es un brazo más, un sentido. No sabe sonreír y rechaza el brillo espontáneo y el abandono de la hierba.

Se contiene y se resiste en medio de la libertad que lo rodea, y, sin embargo, no tiene imperio alguno sobre sí mismo ni sobre la tierra que lo origina.

No puede abandonarse ni cobrar un brillo que no le pertenece.

No obstante, surge y se desarrolla espontáneamente. Y si no puede ofrecer la sombra ni la sonrisa ni el abrigo, nos ofrece en cambio una entrada, una amistad en su mundo, una fiebre distinta y necesaria. Algo más que un nombre: una existencia al lado de la nuestra.

Edgar Bayley, Ni razón ni palabra, 1955-1960

This Is Just to Say

2008-05-22T17:42:00.001-03:00

I have eaten
the plums
that were in
the icebox

and which
you were probably
saving
for breakfast

Forgive me
they were delicious
so sweet
and so cold

William Carlos Williams

XXII

2008-05-22T17:40:00.000-03:00

so much depends
upon

a red wheel
barrow

glazed with rain
water

beside the white
chickens.

William Carlos Williams, Spring and All, 1923

Not Youth Pertains to Me

2008-05-22T16:43:00.000-03:00

Not youth pertains to me,
Nor delicatesse, I cannot beguile the time with talk,
Awkward in the parlor, neither a dancer nor elegant,
In the learn'd coterie sitting constrain'd and still, for learning inures not to me;
Beauty, knowledge, inure not to me--yet there are two or three things inure to me;
I have nourish'd the wounded and sooth'd many a dying soldier,
And at intervals waiting or in the midst of camp,
Composed these songs.

Walt Whitman

Sobre el camino

2008-05-19T20:23:00.003-03:00

Un animal extraño se ha detenido
Al borde de un pozo seco sobre el camino
Es un animal bello, no lo defino,
Tiene los ojos grandes como los míos.

Y justo se detiene sobre el camino
Cuando se están abriendo tu recorrido del mío
Casi al abandonarte, al decidirlo
El animal se muere sobre el camino

¿Qué voy a hacer ahora con su cuerpo y el mío?
¿Qué voy a hacer ahora sobre el camino?
¿Lo dejo abandonado? ¿Lo entierro o lo cuido?
Somos tres en la vida: lo muerto, yo y el camino

Va parpadeando la noche sobre el camino
El horizonte se pierde, se prenden fuego los brillos
Curiosos son los lados de este camino
Por uno va lo que viene, por el otro lo vivido

Miro al animal quieto sobre el camino
Si parece estar vivo, como dormido
Qué extraña es la frontera entre lo ido y lo vivo
Cómo algunos que muy muertos parecen estar muy vivos

¿Qué voy a hacer ahora con su cuerpo y el mío?
¿Qué voy a hacer ahora sobre el camino?
¿Lo dejo abandonado? ¿Lo entierro o lo cuido?
Somos tres en la vida: lo muerto, yo y el camino.

Gabo Ferro, 2007

David

2008-04-24T19:30:00.001-03:00

David me aprieta el brazo
como un bondadoso pastor negro
y me pregunta qué quiero
escuchar esta noche
en su trompeta.

Siempre quiero escuchar lo mismo, David,
siempre creo en el mismo Jesucristo,
todas las semanas cometo los mismos pecados,
sigo crucificado en el mismo y destemplado aire.

Héctor Viel Temperley, Plaza Batallón 40, 1971

Todesfuge

2008-04-24T19:09:00.003-03:00

Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts
wir trinken und trinken
wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne er pfeift seine Rüden herbei
er pfeift seine Juden hervor läßt schaufeln ein Grab in der Erde
er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich morgens und mittags wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
Dein aschenes Haar Sulamith wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Er ruft stecht tiefer ins Erdreich ihr einen ihr andern singet und spielt
er greift nach dem Eisen im Gurt er schwingts seine Augen sind blau
stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags und morgens wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen
Er ruft spielt süßer den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland
er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die Luft
dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags der Tod ist ein Meister aus Deutschland
wir trinken dich abends und morgens wir trinken und trinken
der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau
er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
er hetzt seine Rüden auf uns er schenkt uns ein Grab in der Luft
er spielt mit den Schlangen und träumet der Tod ist ein Meister aus Deutschland

dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith

Paul Celan, Mohn und Gedächtnis, 1952

FUGA DE LA MUERTE

Negra leche del alba la bebemos al atardecer
la bebemos a mediodía y en la mañana y en la noche
bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire no se yace estrechamente en él
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan las estrellas silba a sus mastines
silba a sus judíos hace cavar una tumba en la tierra
ordena tocad para la danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita cavamos una tumba en el aire no
se yace estrechamente en él
Grita cavad unos la tierra más profunda y los otros cantad sonad
empuña el hierro en la cintura lo blande sus ojos son azules
cavad unos más hondo con las palas y los otros tocad para la danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y la mañana y al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita él juega con las serpientes
Grita sonad más dulcemente la muerte la muerte es un maestro venido de Alemania
grita sonad con más tristeza sombríos violines y subiréis como humo en el aire
y tendréis una tumba en las nubes no se yace estrechamente allí

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la muerte es un maestro venido de Alemania
te bebemos en la tarde y la mañana bebemos y bebemos
la muerte es un maestro venido de Alemania sus ojos son azules
te hiere con una bala de plomo con precisión te hiere
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
azuza contra nosotros sus mastines nos sepulta en el aire
juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro venido de Alemania

tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita

Paul Celan

Canción Primera

2008-04-22T23:30:00.003-03:00

Se ha retirado el campo
al ver abalanzarse
crispadamente al hombre.

¡Qué abismo entre el olivo
y el hombre se descubre!

El animal que canta:
el animal que puede
llorar y echar raíces,
rememoró sus garras.

Garras que revestía
de suavidad y flores,
pero que, al fin, desnuda
en toda su crueldad.

Crepitan en mis manos.
Aparta de ellas, hijo.
Estoy dispuesto a hundirlas,
dispuesto a proyectarlas
sobre tu carne leve.

He regresado al tigre.
Aparta o te destrozo.

Hoy el amor es muerte,
y el hombre acecha al hombre.

Miguel Hernández, El hombre acecha

Refugee Blues

2008-04-17T00:11:00.001-03:00

Say this city has ten million souls,
Some are living in mansions, some are living in holes:
Yet there's no place for us, my dear, yet there's no place for us.

Once we had a country and we thought it fair,
Look in the atlas and you'll find it there:
We cannot go there now, my dear, we cannot go there now.

In the village churchyard there grows an old yew,
Every spring it blossoms anew;
Old passports can't do that, my dear, old passports can't do that.

The consul banged the table and said:
"If you've got no passport you're officially dead";
But we are still alive, my dear, but we are still alive.

Went to a committee; they offered me a chair;
Asked me politely to return next year:
But where shall we go today, my dear, but where shall we go today?

Came to a public meeting; the speaker got up and said:
"If we let them in, they will steal our daily bread";
He was talking of you and me, my dear, he was talking of you and me.

Thought I heard the thunder rumbling in the sky;
It was Hitler over Europe, saying: "They must die";
We were in his mind, my dear, we were in his mind.

Saw a poodle in a jacket fastened with a pin,
Saw a door opened and a cat let in:
But they weren't German Jews, my dear, but they weren't German Jews.

Went down to the harbour and stood upon the quay,
Saw the fish swimming as if they were free:
Only ten feet away, my dear, only ten feet away.

Walked through a wood, saw the birds in the trees;
They had no politicians and sang at their ease:
They weren't the human race, my dear, they weren't the human race.

Dreamed I saw a building with a thousand floors,
A thousand windows and a thousand doors;
Not one of them was ours, my dear, not one of them was ours.

Stood on a great plain in the falling snow;
Ten thousand soldiers marched to and fro:
Looking for you and me, my dear, looking for you and me.

W. H. Auden, 1939

Por mis soldados de plomo

2008-04-05T13:32:00.000-03:00

Por mis soldados de plomo
me hice experto en suelo,
en altibajos.
Baldosas, terrones,
algo mil veces más grande
que el cielo.

Algún día
de mucho sol y viento
mis soldados de plomo
me harán la merced de fusilarme.

Héctor Viel Temperley, Humana Vitae Mia, 1969

Si en lugar de haber hecho

2008-04-05T13:31:00.000-03:00

Si en lugar de haber hecho
lo que hice
hubiera hecho todo lo contrario,
hoy, exactamente igual que hoy,
estaría gritando al cielo: Padre,
si es de tu agrado,
aparta de mi rostro estas moscas.

Héctor Viel Temperley, Humana Vitae Mia, 1969

Señor, estoy cansado

2008-04-05T13:30:00.000-03:00

Señor, estoy cansado.
Que me hablen solamente
de lejos y con banderas,
como a barco apestado.

Héctor Viel Temperley, Humana Vitae Mia, 1969

Código Morse

2008-03-29T17:23:00.001-03:00

No fue culpa mía
haber tardado tanto en leer
tardado en escribir.
No es mi culpa que
bellota no vaya con v corta
como varrera
varita
vastón.
El abuelo sabía el código
Morse y nos escribía
a todos el nombre
en el aire.
Yo me llamaba: tac tac
tac tac tac.
Aprendí a leer con el oído
golpes en el aire
o gallinas
con las uñas sobre las
valdosas : tac tac tac tac
el nombre de mi hermano.
Las pelotitas de los árboles
sobre las chapas de zinc
haciéndole levantar
las orejas al perro.
Que culpa tengo yo
Que Banesa mi prometida
me corrija las iniciales
en la costra de los arboles
que va con v corta y yo la
pongo como Bictoria que
fue la anterior y que perdimos
un hijo que se iba a llamar
toc toc toc toc toc como
el abuelo que era un hombre
del ferrocarril del cual heredo
ese amor por el bicho carpintero
que escribe de corrido todo
lo que quiere
en vez de bolar.

Alberto Muñoz, Trenes

Esto...

2008-03-23T17:18:00.001-03:00

Esto
sucedió entre dos párpados; temblé
en mi vaina, colérico, alcalino,
parado junto al lúbrico equinoccio,
al pie del frío incendio en que me acabo.

Resbalón alcalino, voy diciendo,
más acá de los ajos, sobre el sentido almíbar,
más adentro, muy más, de las herrumbres,
al ir el agua y al volver la ola.
Resbalón alcalino
también y grandemente, en el montaje colosal del cielo.

¡Qué venablos y harpones lanzaré, si muero
en mi vayna; daré en hojas de plátano sagrado
mis cinco huesecillos subalternos,
y en la mirada, la mirada misma!
(Dicen que en los suspiros se edifican
entonces acordeones óseos, táctiles;
dicen que cuando mueren así los que se acaban,
¡ay! mueren fuera del reloj, la mano
agarrada a un zapato solitario)

Comprendiéndolo y todo, coronel
y todo, en el sentido llorante de esta voz,
me hago doler yo mismo, extraigo tristemente,
por la noche, mis uñas;
luego no tengo nada y hablo solo,
reviso mis semestres
y para henchir mi vértebra, me toco.

César Vallejo, Poemas humanos

Tenebrae

2007-11-06T23:41:00.000-03:00

Nah sind wir Herr,
nahe und greifbar.

Gegriffen schon, Herr,
ineinander verkrallt, als wär
der Leib eines jeden von uns
dein Leib, Herr

Bete, Herr,
bete zu uns,
wir sind nah.

Windschief gingen wir hin,
gingen wir hin, uns zu bücken
nach Mulde und Maar.

Zur Tränke gingen wir, Herr.

Es war Blut, es war,
was du vergossen, Herr.

Es glänzte.

Es warf uns dein Bild in die Augen, Herr.
Augen und Mund stehn so offen und leer, Herr.
Wir haben getrunken, Herr.
Das Blut und das Bild, das im Blut war, Herr.

Bete, Herr.
Wir sind nah.

Paul Celan, 1959

Estamos cerca, Señor,
cerca y palpables.

Asidos ya, Señor,
agarrados unos a otros, como si
el cuerpo de cada uno fuera
tu cuerpo, Señor.

Reza, Señor,
reza por nosotros,
estamos cerca.

Retorcidos fuimos hacia allí
fuimos hacia allí, para agacharnos
sobre la cuenca y el agua del cráter.

Al bebedero fuimos, Señor.

Era sangre, era
lo que vertiste, Señor.

Resplandecía.

Se nos arrojó tu imagen a los ojos, Señor.
Ojos y boca están como abiertos y vacíos, Señor.

Hemos bebido, Señor.
La sangre y la imagen que estaba en la sangre, Señor.

Reza, Señor.
Estamos cerca.

Paul Celan, 1959

Miro la luna

2007-09-21T23:36:00.000-03:00

quién trazó este círculo
quién dice que el frío es
siempre el mismo y se llama
julio como los hombres
una y otra vez
quién decide qué noche
es buena para comenzar
mi noche fue otra, hacía frío
como hoy

salgo a la calle y miro
la luna, y veo su misma cara
es ella quien me guía
quien me ordena los astros.

Enrique Morasca

Epitaph on a Tyrant

2007-09-11T11:35:00.000-03:00

Perfection, of a kind, was what he was after
And the poetry he invented was easy to understand;
He knew human folly like the back of his hand,
And was greatly interested in armies and fleets;
When he laughed, respectable senators burst with laughter,
And when he cried the little children died in the streets.

W. H. Auden

Si

2007-08-18T00:41:00.000-03:00

La enfermera quiere amamantar
La enfermera está loca
La enfermera tiene
una pasión pública que la vacía,
La enfermera sabe que esa criatura fue abandonada,
dejada en la cuna flotando
en el agua, sin nombre,
la enfermera hace suya esa sangre
la sangre es pública
la sangre puede saquearse
La enfermera está sacada: su sangre
en la punta de la aguja,
en los labios,
repite el nombre que quiere ponerle,
lo escribe en un azulejo,
flota,
La enfermera flota en un jardín
de flores arrancadas,
La enfermera recogió todas las flores
y se las puso en el pecho,
mientras se le hacía agua la boca

Martín Rodríguez, Maternidad Sardá, 2005

Dice David

2007-08-16T21:51:00.000-03:00

A mi primera hermana
la esperaba
en la reserva ecológica
porque mi vieja gritó
(con bombacha y rebenque):
"de mí no nace más nada!
Cerré las trompas! Falopio!"

Bajé al agua a recibirla
en un huevo partido
venía
fue un choque de
soles silenciosos
la cargué en la mochila
temblaba, y temblaba, yo andaba en bicicleta...

Martín Rodríguez, Maternidad Sardá, 2005

2007-08-05T18:46:00.001-03:00

Nació en La Plata, murió repetidas veces en cualquier lugar, no se arrodilló ante nadie, salvo ante el amor y la tragedia.
Fue un dado ciego en un cubilete de hierro; un perro en soledad, una campana orgullosa y ronca; un hombre que por mirar cada muerte en las estrellas, se olvidó de los chacales, de las cucarachas y, en cierta medida, de Maldoror, donde una tarde de agosto sangró su corazón.

No hagan con mi perfil una medalla;
levanten en mi llaga una arboleda,
y construyan, donde mi hueso queda,
un campo de silencio o de batalla.

17 de marzo de 1966

Lamento del viudo

2007-07-24T22:53:00.000-03:00

1

Soy viejo
todo me basta
para la tristeza.

2

He cambiado
el agua
del florero
estaba tibia.

3

En la cocina
las naranjas
se pudren.

4

Si al menos
tuviera el duro
caparazón de
la tortuga.

5

Olvidé regar
las flores
no sé
cuándo murieron.

6

Tengo tu foto
al lado de la cama
y un rosario
de noche rezo.

7

Lentamente
me acostumbro
al silencio
perdón.

Enrique Morasca

The islands

2007-07-21T18:11:00.000-03:00

I

What are the Islands to me,
what is Greece,
what is Rhodes, Samos, Chios,
what is Paros facing west,
what is Crete?

What is Samothrace,
rising like a ship,
what is Imbros redning the storm-waves
with its breast?

What is Naxos, Paros, Milos,
what the circle about Lycia,
what, the Cyclades’
white necklace?

What is Greece—
Sparta, rising like a rock,
Thebes, Athens,
what is Corinth?

What is Euboia
with its island violets,
what is Euboia, spread with grass,
set with swift shoals,
what is Crete?

What are the islands to me,
what is Greece?

II

What can love of land give to me
that you have not—
what do the tall Spartans know,
and gentler Attic folk?

What has Sparta and her women
more than this?

What are the islands to me
if you are lost—

What is Naxos, Tinos, Andros,
and Delos, the clasp
of the white necklace?

III

What can love of land give to me
that you have not,
what can love of strife break in me
that you have not?
Though Sparta enter Athens,
salt, rising to wreak terror
Thebes wrack Sparta,
each changes as water,
and fall back.

IV

“What has love of land given to you
that I have not?”

I have questioned Tyrians
where they sat
on the black ships,
weighted with rich stuffs,
I have asked the Greeks
from the white ships,
and Greeks from ships whose hulks
lay on the wet sand, scarlet
with great beaks.

I have asked bright Tyrians
and tall Greeks—
“what has love of land given you?”

And they answered—“peace.”

V

But beauty is set apart,
beauty is cast by the sea,
a barren rock,
beauty is set about
with wrecks of ships,
upon our coasts, death keeps
the shallows—death waits
clutching toward us
from the deeps.

Beauty is set apart;
the winds that slash its beach,
swirl the coarse sand
upward toward the rocks.

Beauty is set apart
from the islands
and from Greece.

VI

In my garden,
the winds have beaten
the ripe lilies;
in my garden, the salt
has wilted the first flakes
of young narcissus,
and the lesser hyacinth
and the salt has crept
under the leaves of the white hyacinth.

In my garden
even the wind-flowers lie fiat,
broken by the wind at last.

VII

What are the islands to me
if you are lost,
what is Paros to me
if your eyes draw back,
what is Milos
if you take fright of beauty,
terrible, torturous, isolated,
a barren rack?

What is Rhodes, Crete,
what is Paros facing west,
what, white Imbros?

What are the islands to me
if you hesitate,
what is Greece if you draw back
from the terror
and cold splendor of song
and its bleak sacrifice?

Hilda Doolittle (H.D.)

Törnfallet

2007-07-10T00:39:00.000-03:00

There is a meadow in Sweden
where I lie smitten,
eyes stained with clouds'
white ins and outs.

And about that meadow
roams my widow
plaiting a clover
wreath for her lover.

I took her in marriage
in a granite parish.
The snow lent her whiteness,
a pine was a witness.

She'd swim in the oval
lake whose opal
mirror, framed by bracken,
felt happy, broken.

And at night the stubborn
sun of her auburn
hair shone from my pillow
at post and pillar.

Now in the distance
I hear her descant.
She sings "Blue Swallow,"
but I can't follow.

The evening shadow
robs the meadow
of width and color.
It's getting colder.

As I lie dying
here, I'm eyeing stars.
Here's Venus;
no one between us.

Joseph Brodsky

Luego nos disculpamos por la lluvia

2007-07-07T16:26:00.000-03:00

Luego nos disculpamos por la lluvia,
le pedimos perdón a las hornallas,
acariciamos a los delicados
anteojos de la abuela; le quitamos
la herrumbre a las cerezas, incluimos
en nuestro afecto a quien nos quitó el viento,
nos despojó del agua y de la puerta,
nos ultrajó en las calles del verano.

Le damos nuestra mano a todo el mundo,
le ahuyentamos el odio, le decimos
dónde el cedro es mejor, dónde se compran
los trajes de la luz, las golondrinas.
Le regalamos vainas olorosas
para guardar la sed de los cometas;
le obsequiamos tocino, municiones,
juguetes de maíz, nubes en frasco,
todo lo que podemos, lo que apenas
tenemos en el fondo del armario,
pero son insaciables. Ellos quieren
que nuestra sangre rota se derrame,
se vuelque aquí, brinque de muerte,
imitando a un herido cuadrumano.

Quieren la vida y el amor y el canto:
apenas lo que alcanza para un día.

Roberto Themis Speroni

The wind sprang up at four...

2007-06-30T14:49:00.000-03:00

The wind sprang up at four o'clock
The wind sprang up and broke the bells
Swinging between life and death
Here, in death's dream kingdom
The waking echo of confusion strife
Is it a dream or something else
When the surface of the blackened river
Is a face that sweats with tears?
I saw across the blackened river
The camp fire shake with alien spears.
Here, across death's other river
The Tartar horsemen shake their spears.

T. S. Eliot

Notes for Canto CXX

2007-06-30T14:33:00.000-03:00

I have tried to write Paradise
Do not move
Let the wind speak
that is paradise.

Let the Gods forgive what I
have made
Let those I love try to forgive
what I have made.

Ezra Pound

Carta del combatiente

2007-06-27T13:37:00.000-03:00

Ver arder la turba es como ver arder la tierra.
No hay carbón que de menos calor que la turba,
me lo recordó un hombre del interior
y no lo olvidé desde entonces.

stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf

Traigo la foto y la carta conmigo
pero por el diluvio, sabrás entender que mientras cavaba
-la pala Lineman contra esta tierra tan negra-
se echaron a perder.

stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf

No hay luz: nos está prohibido
mirarnos en los charcos.
Ojalá tuviera, aunque fuera, un rosario
de hueso, de esos que brillan en la oscuridad

para iluminar con él Tu cara.

José Odjigh

Cristo en la cruz

2007-06-27T13:17:00.000-03:00

Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la Inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro de los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?

Kyoto, 1984

Jorge Luis Borges

The Hollow Men

2007-06-27T13:09:00.000-03:00

Mistah Kurtz––he dead

A penny for the old guy

I

We are the hollow men
We are the stuffed men
Leaning together
Headpiece filled with straw. Alas!
Our dried voices, when
We whisper together
Are quiet and meaningless
As wind in dry grass
Or rats' feet over broken glass
In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,
Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed
With direct eyes, to death's other Kingdom
Remember us –if at all– not as lost
Violent souls, but only
As the hollow men
The stuffed men.

II

Eyes I dare not meet in dreams
In death's dream kingdom
These do not appear:
There, the eyes are
Sunlight on a broken column
There, is a tree swinging
And voices are
In the wind's singing
More distant and more solemn
Than a fading star.

Let me be no nearer
In death's dream kingdom
Let me also wear
Such deliberate disguises
Rat's coat, crowskin, crossed staves
In a field
Behaving as the wind behaves
No nearer–

Not that final meeting
In the twilight kingdom

III

This is the dead land
This is cactus land
Here the stone images
Are raised, here they receive
The supplication of a dead man's hand
Under the twinkle of a fading star.

Is it like this
In death's other kingdom
Waking alone
At the hour when we are
Trembling with tenderness
Lips that would kiss
Form prayers to broken stone.

IV

The eyes are not here
There are no eyes here
In this valley of dying stars
In this hollow valley
This broken jaw of our lost kingdoms

In this last of meeting places
We grope together
And avoid speech
Gathered on this beach of the tumid river

Sightless, unless
The eyes reappear
As the perpetual star
Multifoliate rose
Of death's twilight kingdom
The hope only
Of empty men.

V

Here we go round the prickly pear
Prickly pear prickly pear
Here we go round the prickly pear
At five o'clock in the morning.

Between the idea
And the reality
Between the motion
And the act
Falls the Shadow

For Thine is the Kingdom

Between the conception
And the creation
Between the emotion
And the response
Falls the Shadow

Life is very long

Between the desire
And the spasm
Between the potency
And the existence
Between the essence
And the descent
Falls the Shadow

For Thine is the Kingdom

For Thine is
Life is
For Thine is the

This is the way the world ends
This is the way the world ends
This is the way the world ends
Not with a bang but a whimper.

T. S. Eliot, 1925

Romeo and Juliet (fragmento)

2007-06-27T00:49:00.000-03:00

Tut, man, one fire burns out another's burning,
One pain is lessened by another's anguish;
Turn giddy, and be holp by backward turning;
One desperate grief cures with another's languish;
Take thou some new infection to thy eye,
And the rank poison of the old will die.

1, 2, 45-50

William Shakespeare

Funeral Blues

2007-06-25T02:25:00.000-03:00

Stop all the clocks, cut off the telephone.
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling in the sky the message He is Dead,
Put crêpe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever, I was wrong.
The stars are not wanted now; put out every one,
Pack up the moon and dismantle the sun.
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.

W. H. Auden

who are you, little i

2007-06-25T02:22:00.000-03:00

who are you,little i

(five or six years old)
peering from some high

window: at the gold

of november sunset

(and feeling:that if day
has to become night

this is a beautiful way)

E. E. Cummings

A Pact

2007-06-24T02:43:00.000-03:00

I make a pact with you, Walt Whitman–
I have detested you long enough.
I come to you as a grown child
Who has had a pig-headed father;
I am old enough now to make friends.
It was you that broke the new wood,
Now is a time for carving.
We have one sap and one root–
Let there be commerce between us.

Ezra Pound

A Euterpe

2007-06-19T01:34:00.000-03:00

Hice todo para que me veas lo hice
todo y no me ves no sé qué más hacer para
que me veas o me
escuches que te llamo con un rayo en la boca
en las manos contra la arena o el cielo
y no me ves todavía
aunque lo haya hecho todo aunque haya llenado mi
boca con tierra y gritos llantos súplicas
aunque haya dejado que el sol ardiera mis ojos
al mediodía pero no alcanzó para que me veas y abrí
una llaga en mi piel y dibujé
una constelación en mi espalda y fulgores
para que me veas y grité todos tus nombres
desesperado
y rasgué mi camisa y me acosté como la luz
y fui alimento para las hienas durante nueve
noches y no me viste así que
cuando me encuentres dormido despiértame o al menos
dime por favor cuánto más tendré que esperar.

Enrique Morasca

Cuando vino mi hermano de muy lejos

2007-06-19T01:19:00.000-03:00

Cuando vino mi hermano de muy lejos
a traerme noticias de su vida;
cuando entró con la tarde, como siempre
soberbio, desafiante, y sin embargo,
tímido como todos los que integran
mi familia de gente solitaria,
supe, por su ademán, que las semillas
andaban bien, lo mismo que los astros,
las ráfagas de junio y los salarios
ganados por el árbol de su frente,
pero también adiviné un sombrío
cinturón de tristeza en su garganta,
una grampa de tallo vacilante
hundida en el calor de su relato.
Fumó hasta que la noche estuvo cerca
y el licor bailarín gestó de pronto
su pólvora de oro. En la penumbra,
al lado de un ciprés ardiendo a fuego,
lo vi mejor y le arranqué la espiga
que trajera en su voz. Luego, con ella,
hice un anillo y lo arrojé a las llamas
donde estalló como una mariposa.

Entonces sonrió. Llenó su vaso
y no habló de mi muerte para nada.

Roberto Themis Speroni, 1964

Four Poems of Departure

2007-06-19T01:02:00.000-03:00

From Rihaku

Light rain is on the light dust.
The willows of the inn-yard
Will be going greener and greener,
But you, Sir, had better take wine ere your departure,
For you will have no friends about you
When you come to the gates of Go.

Separation on the River Kiang

Ko-jin goes west from Ko-kaku-ro,
The smoke-flowers are blurred over the river.
His lone sail blots the far sky.
And now I see only the river,
       The long Kiang, reaching heaven.

Taking Leave of a Friend

Blue mountains to the north of the walls,
White river winding about them;
Here we must make separation
And go out through thousand miles of dead grass.
Mind like a floating wide cloud.
Sunset like the parting of old acquaintances
Who bow over their clasped hands at a distance.
Our horses neigh to each other
        as we are departing.

Leave-Taking near Shoku

"Sanso, King of Shoku, buit roads"

They say the roads of Sanso are steep,
Sheer as the mountains.
The walls rise in a man's face,
Clouds grow out of the hill
       at his horse's bridle.
Sweet trees are on the paved way of the Shin,
Their trunks burst through the paving,
And freshets are bursting their ice
       in the midst of Shoku, a proud city.

Men's fates are already set,
There is no need of asking diviners.

The City of Choan

The phoenix are at play on their terrace.
The phoenix are gone, the river flows alone.
Flowers and grass
Cover over the dark path
      where lay the dynastic house of the Go.
The bright cloths and bright caps of Shin
Are now the base of old hills.

The Three Mountains fall through the far heaven,
The isle of White Heron
      splits the two streams apart.
Now the high clouds cover the sun
And I can not see Choan afar
And I am sad.

Ezra Pound

Ku Klux

2007-06-16T01:49:00.000-03:00

They took me out
To some lonesome place.
They said, "Do you believe
In the great white race?"

I said, "Mister,
To tell you the truth,
I'd believe in anything
If you'd just turn me loose."

The white man said, "Boy,
Can it be
You're a-standin' there
A-sassin' me?"

They hit me in the head
And knocked me down.
And then they kicked me
On the ground.

A klansman said, "Nigger,
Look me in the face–
And tell me you believe in
The great white race."

Langston Hughes

Suicide's Note

2007-06-16T01:45:00.001-03:00

The calm,
Cool face of the river
Asked me for a kiss.

Langston Hughes

Piedra negra sobre una piedra blanca

2007-06-13T18:51:00.001-03:00

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París –y no me corro–
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será; porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala, y jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto; le pegaban
todos, sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo, y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...

César Vallejo

El ahogado

2007-06-12T09:58:00.000-03:00

El ahogado no ha aparecido, estará
negro de luto sobre el barro en el fondo del río,
cansado de haber muerto ahogado y de no saber
que los otros tres ya se han secado y tienen sus flores,
de que no lo hayan encontrado.
Dentro de un tiempo se habrá hecho agua
-tendrá perlas por ojos- se habrá
hecho gotas de agua y estará enterrado en las manos
de su novia, que aún entonces no habrá
dejado de llorarlo porque tiene 17 y las novias
de esa edad no buscan a sus novios en las
alcantarillas de la Ciudad de Buenos Aires, sino
en la cama, y los desvisten y los besan de noche y de día.

Enrique Morasca

Girl from the North Country

2007-06-09T20:41:00.000-03:00

If you're travelin' in the North Country Fair,

where the winds hit heavy on the borderline,

remember me to one who lives there.

She once was a true love of mine.

If you go when the snowflakes storm,

when the rivers freeze and summer ends,

please see if she has a coat so warm,

to keep her from the howlin' winds.

Please see if her hair hangs long,

if it rolls and flows all down her breast.

Please see for me if her hair's hangin' long,

for that's the way I remember her best.

I'm a-wonderin' if she remembers me at all.

Many times I've often prayed,

in the darkness of my night,

in the brightness of my day.

So if you're travelin' in the North Country Fair,

where the winds hit heavy on the borderline,

remember me to one who lives there.

She once was a true love of mine.

Bob Dylan, 1962

Death

2007-06-07T00:13:00.000-03:00

He's dead
the dog won't have to
sleep on his potatoes
any more to keep them
from freezing

he's dead
the old bastard–
He's a bastard because

there's nothing
legitimate in him any
more
he's dead
He's sick-dead

he's
a godforsaken curio
without
any breath in it

He's nothing at all
he's dead
shrunken up to skin

Put his head on
one chair and his
feet on another and
he'll lie there
like an acrobat–

Love's beaten. He
beat it. That's why
he's insufferable–
because
he's here needing a
shave and making love
an inside howl
of anguish and defeat–

He's come out of the man
and he's let
the man
go–
the liar

Dead
his eyes
rolled up out of
the light –a mockery

which
love cannot touch–

just bury it
and hide its face
for shame.

William Carlos Williams

Prayer for His Lady's Life

2007-06-03T01:15:00.000-03:00

From Propertius, Elegiae, Lib. III, 26

Here let thy clemency, Persephone, hold firm,
Do thou, Pluto, bring here no greater harshness.
So many thousand beauties are gone down to Avernus,
Ye Might let one remain above with us.

With you is Iope, with you the white-gleaming Tyro,
With you is Europa and the shameless Pasiphae,
And all the fair from Troy and all from Achaia,
From the sundered realms, of Thebes and of aged Priamus;
And all the maidens of Rome, as many as they were,
They died and the greed of your flame consumes them.

   Here let thy clemency, Persephone, hold firm,
   Do thou, Pluto, bring here no greater harshness.
   So many thousand fair are gone down to Avernus,
   Ye might let one remain above with us.

Ezra Pound

Sentado sobre los muertos

2007-06-03T00:41:00.000-03:00

Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo mantiene.

Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.

Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.

Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.

Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué ponerse,
hambriento y sin qué comer,
y el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.

Aunque te falten las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.

Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mus laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.

Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago la muerte.

Miguel Hernández, 1937

The Waves (fragmento)

2007-06-02T22:19:00.000-03:00

  'Now they have all gone,' said Louis. 'I am alone. They have gone into the house for breakfast, and I am left standing by the wall among the flowers. It is very early, before lessons. Flower after flower is specked on the depths of green. The petals are harlequins. Stalks rise from the black hollows beneath. The flowers swim like fish made of light upon the dark, green waters. I hold a stalk in my hand. I am the stalk. my roots go down to the depths of the world, through earth dry with brick, and damp earth, through veins of lead and silver. I am all fibre. All tremors shake me, and the weight of the earth is pressed to my ribs. Up here my eyes are green leaves, unseeing. I am a boy in grey flannels with a belt fastened by a brass snake up here. Down there my eyes are the lidless eyes of a stone figure in a desert by the Nile. I see a woman passing with red pitchers to the river, I see camels swaying and men in turbans. I hear trampling, tremblings, stirrings round me.
  'Up here Bernard, Neville, Jinny and Susan (but not Rhoda) skim the flowerbeds with their nets. They skim the butterflies from the nodding tops of the flowers. They brush the surface of the world. Their nets are full of fluttering wings. "Louis! Louis! Louis!" they shout. But they cannot see me. I am on the other side of the hedge. There are only little eyeholes among the leaves. O Lord, let them pass. Lord, let them lay their butterflies on a pocket-handkerchief on the gravel. Let them count out their tortoiseshells, their red admirals and cabbage whites. But let me be unseen. I am green as a yew tree in the shade of the hedge. My hair is made of leaves. I am rooted to the middle of the earth. My body is a stalk. I press the stalk. A drop oozes from the hole at the mouth and slowly, thickly, grows larger and larger. Now something pink passes the eyehole. Now an eye-beam is slid through the chink. Its beam strikes me. I am a boy in a grey flannel suit. She has found me. I am struck on the nape of the neck. She has kissed me. All is shattered.'
  'I was running,' said Jinny, 'after breakfast. I saw leaves moving in a hole in the hedge. I thought, "that is a bird on its nest." I parted them and looked; but there was no bird on a nest. The leaves went on moving. I was figthened. I ran past Susan, past Rhoda, and Neville and Bernard in the tool-house talking. I cried as I ran, faster and faster. What moved the leaves? What moves my heart, my legs? And I dashed in here, seeing you green as a bush, like a branch, very still, Louis, with your eyes fixed. "Is he dead?" I thought, and kissed you, with my heart jumping under my pink frock like the leaves, which go on moving, though there is nothing to move them. Now I smell geraniums; I smell earth mould. I dance. I ripple. I am thrown over you like a net of light. I lie quivering flung over you.'
  'Through the chink in the hedge,' said Susan,' I saw her kiss him. I raised my head from my flowerpot and looked through a chink in the hedge. I saw her kiss him. I saw them, Jinny and Louis, kissing. Now I will wrap my agony inside my pocket-handkerchief. It shall be screwed tight into a ball. I will go to the beech wood alone, before lessons. I will not sit at a table, doing sums. I will not sit next Jinny and next Louis. I will take my anguish and lay it upon the roots under the beech trees. I will examine it and take it between my fingers. They will not find me. I shall eat nuts and peer for eggs through the brambles and my hair will be matted and I shall sleep under hedges and drink water from ditches and die there.'

Virginia Woolf, 1931

Desde abajo

2007-06-01T18:20:00.000-03:00

Entonces nos colgaron de los pies, nos sacaron
la sangre por los ojos,
                                  con un cuchillo
nos fueron marcando en el lomo, yo soy el número
25.033,
            nos pidieron
dulcemente,
casi al oído,
que gritáramos
viva no sé quién.

                          Lo demás
son estas piedras que nos tapan, el viento.

Gonzalo Rojas

La tierra, este valle de lágrimas

2007-05-31T13:33:00.000-03:00

What are the roots that clutch, what branches grow

Out of this stony rubbish?
T.S. ELIOT

Los niños y las madres han llorado por sus difuntos,

han llorado ellos la tierra y de la tierra
han nacido más difuntos, han salido
los fantasmas de los que después de ahorcarse se
ahorcaron, de aquellos que una vez
ahogados no pudieron salir
del agua y se ahogaron y tuvieron
que morir en el Páramo, salir por las
grietas de la tierra y vivir en el
Páramo, así para siempre, hasta el día
en que venga el Padre y les diga
ve con Dios
y los bese en la frente y puedan irse de una vez.
Han llorado por los muertos, por
las raíces secas del árbol, a ver
si por las grietas de la tierra
alcanzan las raíces del árbol y así
le devuelven un poco la vida, devuelven a cada
uno a su lugar, a la tierra
lo que es de la tierra, al cielo
lo que es del cielo y
así para siempre.

Enrique Morasca

75

2007-05-30T01:19:00.000-03:00

Estoy tan confundido
Por tu culpa, Lesbia
Que perdí la sensatez
Y aunque cambiaras
Ya no volvería a respetarte.
Aunque nunca podría dejar de amarte
A pesar de que me decepciones día a día.

Catulo

Para que los hombres...

2007-05-30T01:17:00.000-03:00

Para que los hombres no tengan vergüenza de la belleza de las flores,
para que las cosas sean ellas mismas: formas sensibles o profundas
de la unidad o espejos de nuestro esfuerzo
por penetrar el mundo,
con el semblante emocionado y pasajero de nuestro sueños,
o la armonía de nuestra paz en la soledad de nuestro pensamiento,
para que podamos mirar y tocar sin pudor
las flores, sí, todas las flores,
y seamos iguales a nosotros mismos en la hermandad delicada,
para que las cosas no sean mercancías,
y se abra como una flor toda la nobleza del hombre:
iremos todos hasta nuestro extremo límite,
nos perderemos en la hora del don con la sonrisa
anónima y segura de una simiente en la noche de la tierra.

Juan L. Ortiz, 1940

51

2007-05-30T01:11:00.000-03:00

No habría goce más divino
Que sentarse frente a ti
Para contemplarte
Y disfrutar mientras hablas
O sonríes ingenuamente.
No es mi caso, Lesbia
Cuando te veo pierdo el sentido
Mi lengua se atasca y enmudezco.
Algo enciende vanamente mis miembros
Un sonido zumbón repica en mis oídos
Y lo peor de la noche me cubre los ojos.
Pero no hay caso
Reflexionas y es peor, Catulo.
La espera te exalta, te exaspera
Hasta perder el rumbo.
Sigues los pasos
De tanto hombres y de ciudades enteras
Que se han consumido esperando.

Catulo

The Widow's Lament in Springtime

2007-05-28T01:29:00.000-03:00

Sorrow is my own yard
where the new grass
flames as it has flamed
often before but not
with the cold fire
that closes round me this year.
Thirtyfive years
I lived with my husband.
The plumtree is white today
with masses of flowers.
Masses of flowers
load the cherry branches
and color some bushes
yellow and some red
but the grief in my heart
is stronger than they
for though they were my joy
formerly, today I notice them
and turned away forgetting.
Today my son told me
that in the meadows,
at the edge of the heavy woods
in the distance, he saw
trees of white flowers.
I feel that I would like
to go there
and fall into those flowers
and sink into the marsh near them.

William Carlos Williams

Canto N° 5

2007-05-28T01:04:00.000-03:00

He asesinado liebres, mariposas,
campanas, esmeraldas; he cortado
los ojos del geranio y los jacintos
y nadie me ha juzgado todavía.
He quemado cabellos y cortezas,
piedras de amor, caballos de aventura,
líquenes y tristísimas espadas,
y la gente se ha vuelto a saludarme,
con la mano feliz, como si fuera
en realidad un hombre, un ser perfecto
jugando con su torre y su navaja.

¿Es que no saben ver al solitario,
al dios que tiene reventado el seso
y la sangre comida por hormigas
de brillante metal? ¿Es que no saben
hundir el ojo en un juncal de miedo
donde está la verdad, casi desnuda,
sostenida por trágicos bejucos?
Sin embargo, yo soy el asesino,
y ellos siguen torciendo los sombreros
y poniéndose un ángel en la boca
para darle vejez al solitario.
Solamente mis hijos lo comprenden;
mis hijos y mi hermano que está lejos,
y también mi mujer, con sus medallas
llenas de sangre oscura y de paciencia.
¿Hoy qué has muerto?, me dicen.
–¿Qué has quebrado?
Y yo, feliz, sonrío y les respondo:
–Un coleóptero azul, una ciruela,
las caderas de Dios, el pez del viento...

Roberto Themis Speroni, 1962

Cuarteta

2007-05-28T00:34:00.000-03:00

Murieron otros, pero ello aconteció en el pasado,
que es la estación (nadie lo ignora) más propicia
a la muerte.
¿Es posible que yo, súbdito de Yaqub Almansur,
muera como tuvieron que morir las rosas y
Aristóteles?

De Diván de Almotásim el Magrebí (siglo XII)

Jorge Luis Borges, 1960

Celia

2007-05-26T15:18:00.000-03:00

                                        I

Y nada de lágrimas; esta mujer que cierran hoy
en su transparencia, ésta que guardan
en la litera ciega del muro
de cemento, como loca encadenada
al catre cruel en el dormitorio sin aire, sin
barquero ni barca, entre desconocidos sin rostro, ésta
es
únicamente la
Unica
que nos tuvo a todos en el cielo
de su preñez.
                       Alabado
                    sea su vientre.

                                        II

Y nada, nada más; que me parió y me hizo
hombre, al séptimo parto
de su figura de marfil
y de fuego,
      en el rigor
de la pobreza y la tristeza,
y supo
oír en el silencio de mi niñez el signo,
el Signo
sigiloso
sin decirme
nunca
nada.
          Alabado
        sea su parto.

                                        III

Que otros vayan por mí ahora
que no puedo, a ponerte
ahí los claveles
colorados de los Rojas míos, tuyos,
                                                                 hoy
trece doloroso de tu martirio,
                                                     los
de mi casta que nacen al alba
y renacen; que vayan a ese muro por nosotros, por Rodrigo
Tomás, por Gonzalo hijo, por Alonso; por Joaquín,
que vayan
o no, si prefieren
o que oscura te dejen
sola,
sola con la ceniza
            de tu belleza
que es tu resurrección, Celia
Pizarro,
     hija, nieta de Pizarros
y Pizarros muertos, Madre;
        y vengas tú
al exilio con nosotros, a morar como antes en la gracia
de la fascinación recíproca.

             Alabado
          sea tu nombre para siempre.

Gonzalo Rojas

Aviador del invierno, brujo helado

2007-05-25T21:16:00.000-03:00

Aviador del invierno, brujo helado,
escalador de nubes, ¿qué te queda
debajo de la barba, en aquel rostro
que usabas en la hierba, cuando niño?
¿Qué te queda colgado de los ojos,
de la boca, del huracán de pana
con el que le sacabas a la lluvia
los secretos del agua junto al
fémurde la planicie negra;
donde, a veces, se moría un caballo,
una liebre de frío, un fugitivo,
y tantas cosas que morían solas,
sin decir nada, por ejemplo, nada,
porque sí, obligándose a la muerte,
a la cal apagada, a los crujidos
de un carro anual, de un espesor dudoso,
así como una flaca flor soldada
a un cadáver errante?

Extrañarás, sin duda, los ciruelos,
las levaduras de un domingo, el paso
de una moneda llena de cerveza,
y la tos de tu abuelo violinisita,
y aquel jabón de hierro
que abrías para el pliegue de las uñas,
y tu sombrero de armazón violeta
yéndose por el aire, más arriba,
con tu cabeza adentro, como un fuego
de pelo ebrio, casi siempre justo
por la razón del hombre, por el hueco
de una mujer frotándose las piernas,
o a lo mejor por el comercio estricto
del tiempo con los niños y graneros.

Debe ser duro no apostar a fondo,
no pulsear con un polen de herraduras,
ni discutir problemas similares
al lúpulo y los clavos. No imagino
cómo harás para verte sin la tierra,
sin los tres camaradas, sin los dientes
que los árboles echan en verano;
no creo que te quede traje alguno,
aunque no te importaron, y ni creo
que tengas ganas ya de aventurarte,
de acompañarte a un duelo de cigarras
en un día de talco fragoroso
y sol hinchado a orín, por algún sitio
no muy común al humo de tus huesos.

Tú has conocido el vidrio de la muerte;
le has contestado todas las preguntas
y ahora no está más, no lo consigues,
y tú te mueres, aviador, te mueres
sin saberte de lámpara.
No entiendo,
no comprendo, aviador, cómo tu sangre
se ha dejado caer así en espina
casi en ruido de avena. Tú eras brujo.
No me figuro, no resuelvo. Es grave
no disponer de un pájaro que acierte,
de un amigo lunar, de una bellota,
o, simplemente, de un papel firmado.

Entretanto se arrugan las cosechas,
los botones del surco. Se disputa
sobre el hambre y la piel, se arrestan panes,
ruedas, hornallas, cabrias y gramiles;
se mencionan sucesos. Pero es claro:
tú te has puesto a buscarte como un ciego
encerrado en carbón, y no te asomas,
y ya nadie te ve ni te conocen
ni te dicen adiós, es cosa cierta.

Sólo por ti, lo sé, viven los cedros.

Roberto Themis Speroni, 1966